Close to Revolution

Erst kürzlich befand ich mich in den wäscheweißen Gefilden des Waschsalons auf der anderen Straßenseite. Ein behaglicher Ort, wohnt in ihm doch die mütterliche Wärme dreißig Jahre alter Waschmaschinen und Wohlergehen spendender Wäschetrockner. Es war ein Ort der Ruhe, ein Ort genügsamen Schweigens, den stets eine intellektuelle Aura der Langeweile ausgelieferten Geselligkeit umgab. Der Malerlehrling, der zu später Stunde die Latzhose von den größten Farbflecken befreite, traf auf die warmherzige Großfamiliencleopatra, die wiederrum unendlich wertvolle Tipps für angehende Souveräne wie mich im Wäschekorb hatte.

Doch war es an diesem Montag Nachmittag nicht der Weichspüler einer Waschfee, der mein Gemüt erhellte, sondern eine zierliche Dame fortgeschrittenen Alters, die mich gastfreundlich polnisch in ihre Gesellschaft aufnahm, indem sie mir, meine offensichtliche Laienhaftigkeit in Fleisch und Blut ablesend, anerkennend zunickte, als ich den Salon der Reinheit betrat.

Maschine Nummer 12, drei Euro fünfzig, inklusive Waschmittel. Normalerweise. Zu meinem Erschrecken stelle ich fest, dass keiner der drei grün blickenden Automatenknöpfe gewillt war, mir das weiße Gold auszuhändigen. Ich kannte den Ablauf nur zu gut, umso größer war die folgende Orientierungslosigkeit durch die Unterbrechung dieses mittlerweile recht anständig einstudierten Skripts des Tuns. Als ich schließlich die großmütterliche Mitbürgerin um Hilfe bat, schien sie zugleich zu wissen, um welche Problematik es sich handelte und begann ihre Klage:

Das habe sie auch schon gemerkt, zum Glück aber habe sie immer eigenes Waschmittel dabei. Die Hälfte ihres Weichspülers wäre schon weg, was sie mir bewies, indem sie zu Maschine Nummer 3 & 4 huschte und das kleine, shampoogroße Fläschchen empor reckte. Immer stimme etwas nicht, wenn sie hier wäre, selbst das Wasser würde heute nicht richtig warm. Ich müsse mal die Hand ans Bullauge halten – “alles kalt”. Und auch der Trockner Nummer 18 funktioniere schon lange nicht mehr (”noch nie”).

All das gab mir zu denken. Was war, wenn sie Recht hatte? Was war, wenn ich jetzt kein Waschpulver bekäme?

“Gehen sie doch rüber, da ist jemand zuständig!” rief sie mir zu. Drüben angekommen versprach man mir hilfsbereit, jemanden zu schicken. Wenig erwartungsvoll setzte ich mich auf die gemütliche Holzbank vor der mit Dreck vollgestopften Maschine Nummer 12 und wandte ich mich wieder der Übungskursliteratur zu.

Die “Marxsche Klassentheorie” beschäftigte mich weniger als die alte Dame, die ihre Offenbarung fortsetzte:

Die Wäschemangel hätte kürzlich noch weiter links gestanden, der Kaffeeautomat sei ganz neu (was auch mir nicht entgangen war), da hätte vorher eine Schleuder gestanden. Sie kenne eine Frau, die immer auf Maschine Nummer 2 setze, da diese noch nie ausgefallen wäre. Doch auch an dieser war an jenem Montag der Schriftzug zu vernehmen: “STOP” (ein signifikantes Symbol für das firme Klientel, das einen weiten Bogen um derartige Nichtsnutze zu machen pflegte).

Wieder durchzuckte mich eine Befürchtung. Was würde geschehen, wenn eines Tages keine der Maschinen mehr Wäsche waschen würde? Schließlich hatte es nun auch die allzeit verlässliche Nummer 2 erwischt. Mir wurde klar, dass ich kein Rookie des selbstständigen Lebens mehr war: die eisige Kälte der Eigenregie umwehte mein Gemüt, der steinige, außerfamiliäre Boden grollte mir die Tristesse des jungen Vagabundentums entgegen und die wohlige Schoßwärme der Maschinenabwärme verwandelte sich auf ernüchternde Weise zu einem Mief der Einsamkeit inmitten einer surreal wirkenden Welt außerhalb des parentalen Frühstückstisches.

Erst der hilfsbereite Junior des nebenan benachbarten Copy-Shops brachte die Hoffnung in zwei zwanzig Kilo schweren Kartons weißer Reinigungsenergie. Die Maschine wurde zwar auch bei sechzig Grad nicht wirklich warm, doch wieder einmal wurde im letzten Moment der Aufstand des Wäschemobs vereitelt und die Revolution entglitt der Menschheit in die weite Ferne der proletarischen Zufriedenheit, umgeben von Farbfernsehen und weißen Westen.

( 2008 )